miércoles, 10 de diciembre de 2008

Lo que entiendo (en este momento) por Deconstrucción. Ustedes deberán (lo harán) entender otra cosa, ya que el texto les es impresente.

No se puede. Está prohibido entender, entenderlo (a él o al texto) es ir en contra de su compresión, puede ser que sea más un hacer que un entender, sin embargo no se dice cómo se hace, sino que se debe de-construir.


No es término, porque no termina en un punto metafísico, sino en el juego del lenguaje (Espectro de Wittgenstein). Puede ser lo que puede ser, pero que no es: De (es privación, espectro de Heideeger) de cons [unión en Uno, el cuerpo (Espectro de Freud)] y al fin por cción (efecto de Nietzche). (De todas formas ahí/hay que usar paréntesis). Se disemina, es differánce, como el juego entre el decir y el hacer, la ausencia y presencia. No es el autor, sino lo que lees. Tú lo descubres, inconciente y concientemente. Hazlo y así harás deconstrucción (Espectro de Rousseau y de Freud, once again).

¿La deconstrucción es Jajaaja, en lugar de Jijiji? O es simple differánce.

lunes, 1 de diciembre de 2008

"Yes, we can't"

Obama me intriga, es de la generación política en donde la imagen lo es todo y el contenido metafísico es lo de menos. El discurso simple se traduce al sintagma "Yes we can" que concentra toda la ideología de las elecciones posmodernas: el medio es el mensaje. Es de esos presidentes kitsch como Fox, pura simpatía y una promesa hueca. Jacques Alain Miller, son of Lacan, tiene al igual que todos nosotros un blog. En donde habla, al igual que nosotros, de todo aquello que le pasa por la mente. A mi me llamó la atención su crítica sobre la fiebre del triunfo de Obama. Repetir sus ideas en estás líneas se me hace inútil , por ello copio su reflexión. (Only for those who read english, sorry). No obstante, les dejo el link para que se atasquen. Para ondar más en ello, recomiendo el capítulo 13 de la doceava temporada de South Park.


How do you explain the Obamania?

By the fact that Bush has become a phobic object. Already, after the diabolical Nixon of Watergate, America had given herself to a child choir that grew peanuts, Jimmy Carter. Bush did in fact much worse than Nixon, he camped himself with delight in the role of “the enemy of mankind”: rejection of the Kyoto Protocols, contempt for international institutions, pre-emptive war policy, the right to torture, the worship of force, chauvinism, etc… Cheney, his vice president, was nicknamed “Darth Vader”. The duo had managed to make of the USA the new “Evil Empire”. For Americans Obama is the equivalent of redemption. Kindness is all over his face. He is a listener. Inclined to consensus, he respects other’s beliefs (”we can disagree without being disagreeable”), he is attached to differences, he appears considerate with the poor and the weak, “everybody is beautiful, everybody is nice.”

Yes, but the fascination for Obama goes beyond the USA, he just became a global phenomenon.

Because the United States remains the only global super power. Bushophobia is widespread over the entire planet; it is now logically reversed into universal Obamania. Obama is the mirror-man of the Universe, “the microcosm- man” as it was called during the Renaissance, the one that represents the world in its diversity, who reconciles within his own person the races and the sexes: he is African, he is American, he is black, he is white, he is a man and yet he is very fashionable, very “mannequin”, almost feminine, he is smooth, he epitomizes “coolness’ itself, he can be sweet and at the same time is able to reveal himself as tough, just the opposite of John McCain, who at times appears handicapped, confused, stiff (almost inelastic), reckless and hotheaded, positing an aggressive masculinity which appears now as simply outdated. Métis and hermaphrodite, who says better?

With Obamania we are beyond the political realm; we now talk about “hope”, we are expecting “miracles” both in the economic and political fields, we compare his “Yes we can” to John Paul II’s “Do not be afraid”.

Obama has indeed cleverly cultivated the image of the Savior and Redeemer of the world, he has promised to “heal” and he assured us “change”. His genius consisted in not to shy away from the “phony” (loufoquerie) and draw without shame or hesitation in the stock of ancient myths, of the oldest beliefs of humanity. And that works for him, even in our age, the age of science and impiety, even when we are supposed to believe that we no longer believe. At the same time, his campaign masterly utilized the latest fads and gadgets of technology. He knowingly played the part of the Messiah, while repeatedly modernizing the role with a Hollywood rhetoric: Obama talks like in a movie.

Currently Obama is the most loved man on the planet. But we know that disappointment is inevitable. Will Obama be able to love and be loved?

This is raw politics. Obama made his political career in Chicago, where blue flowers do not make old bones. Everything indicates that he at least does not take himself for Obama. Who will be his first accomplice? His buddy, another Chicagoan, Rahm Emanuel, he will be the real number two: the political hyper-efficient hit man, someone who doesn’t take prisoners. He will mercilessly operate behind the scenes, while on the stage our Saint John Chrysostom (golden mouth) sings lullabies for us.





(Obama el nuevo baywatch).

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Apuntes a Aura de Carlos Fuentes.

Sobre el rostro desgajado, compuesto de cebolla, pálido, seco y arrugado como una ciruela cocida: apartaras tus labios de los labios sin carne que has estado besando, de las encías que se abren ante ti: verás bajo la luz de la luna el cuerpo desnudo de la vieja, de la señora Consuelo, flojo, rasgado, pequeño y antiguo, temblando porque tú lo tocas, tú lo amas, tú has regresado también. (Aura, Carlos Fuentes)



Nicolás Manuel Deutsch. “La muerte vestida de soldado lansquenete besa a una joven”. Museo de Basilea. Siglo XV.

Death does not outrage our reason
nor confound our faith.
Death is indeed not an end
but a beginning, starting with a
moment of truth on which the whole of
one’s life and experience is brought to bear.

Ladislaus Boros

sábado, 25 de octubre de 2008

Ácido más fuerte.

Este blog va tener que tomar el ácido más fuerte. No es el ácido bórico, sino el otro, ya por todos conocido: El has ido a chingar a su madre.


A esto esperen una resurrección en una nueva dirección.

domingo, 15 de junio de 2008

Je est un autre.

Este es un parráfo que encontré en un foro del hi-5 -el de filosofía-. El fargamento es de un usuario francés Pelo Pouilane que citó un fragmento de Memorias del subsuelo de Dostoievsky. Entonces, decidí poner la replica a su inquietud.

"Hay, dentro de los recuerdos de cada hombre, cosas que no se cuentan a todos, sino sólo a los amigos. Hay otras que ni siquiera se cuentan a los amigos, sino únicamente a uno mismo, y además con el sello de secreto. Hay, por fin, otras que el hombre tiene miedo de confesarse incluso a sí mismo, y de estos recuerdos todo hombre, incluso decente, va almacenando muchos.

Memorias del Subsuelo (fragmento)
Fedor Dostoievski


Pelo comenta:

¿Es posible, aunque sea con uno mismo, ser totalmente sincero y no tener miedo de la verdad desnuda? Haré una observación sobre el particular: Heine afirma que las autobiografías aunténticas son algo como los imposibles, y que el hombre cuando habla de sí mismo, miente siempre."

Mi respuesta:


Excelente fragmento. Sin embargo, eso de "Je est un autre", ¿no afirma que al vociferar nuestro ego, éste entra en una dinámica con sus indiscutibles compañeros: un superego (lo regulador) y un ello (la verdad del yo). Entonces ¿Quién habla? ¿Los tres al unísono? o es que el ego realmente jamás sale, sino sus substituciones u otredades.

lunes, 12 de mayo de 2008

Your Blurry eyes.

The girl with the most beatiful eyes
has never looked at me.

Not ever a glimpse, not ever a smile,
his eyes only see through the window,
why do you stare at the street?

Are you thinking or are you just ignoring me?

Beautiful eyes, I'm leavin'
and you hardly noticed me.

Let our encounter be a fantasy.

domingo, 11 de mayo de 2008

They weren’t mean to be together.

Esta "fabula" está en Newgrounds y animada. Si quieren oirla y ver, den clik aquí.Lo único que hice fue cambiar el título y escribir una breve introducción.


They weren’t mean to be together.

There was once an albatross flying alone in the sky, above the sea, as usual. One day one seagull approached next to him and begins to talk. What follows is the conversation that the two birds held:

Seagull.-Hello

Albatross.-Hello

Seagull.-May I fly next to you?

Albatross.-Of course, there’s plenty of space; not like on the shore where someone is always in danger being trampled by someone else.

Seagull.-You’re funny.

Albatross.-That’s odd.

Seagull.-Why?

Albatross.-Because I’m just an Albatross

Seagull.-Where are you doing here?

Albatross.-Flying

Seagull.-Alone?

Albatross.-Yes.

Seagull.-Where is your flock?

Albatross.-The albatross doesn’t fly in a flock.

Seagull.-How you can fly without a flock? That’s so boring.

Albatross. - I do not know, I’m just flying. Right now you’re not in a flock.

Seagull. –They annoy me, and I’m tired of them; plus, I’m been trying to find out why you are always alone. So, why?

Albatross. - I’m not alone; I have these clouds, the wind, the ocean, the sun.

Seagull.-You’re odd.

Albatross.-That’s odd.

Seagull.-Why?

Albatross.- I’m just an Albatross

Seagull.- May I stay whit you? I think I like you.

Albatross.-Yes, there’s plenty of space.

Seagull.-So what, you just Fly around like this all day?

Albatross.-Yes.

Seagull.- And the shore never interests you?

Albatross.- No.

Seagull.-You’re really are odd. I think I love you.

Albatross.- That’s odd.

Seagull.- Why?

Albatross.- I’m an Albatross

Seagull.- I’m tired and I want to go to the shore, I want to fly away.

Albatross.- Alright.

Seagull. - Alright, what?

Albatross.- Fly away.

Seagull.-You wouldn’t be sad that I gone.

Albatross.-No.

Seagull.-Why?

Albatross.-Because I enjoy been whit you. And that feeling will be always with me, regardless of where you are.

Seagull.-So, you don’t want to go with me to the shore.

Albatross.-No.

Seagull.-I hate you.

Albatross.-That’s odd.

Seagull.-Why?

Albatross.-Because I’m just an Albatross.

jueves, 17 de abril de 2008

ἱστορίa I

Nuestra obediencia involuntaria hacía las investigaciones de los filólogos nos dice que la palabra στορίa fue concebida por Heródoto de Halicarnaso cuando éste escribió al principio de sus Nueve Libros de la Historia:

ροδότου λικαρνησσέος στορίης πόδεξις δε, ς μήτε τ γενόμενα ξ νθρώπων τ χρόν ξίτηλα γένηται, μήτε ργα μεγάλα τε κα θωμαστά, τ μν λλησι τ δ βαρϐάροισι ποδεχθέντα, κλε γένηται, τά τε λλα κα δι' ν ατίην πολέμησαν λλήλοισι.

(Heródoto de Halicarnaso presenta aquí las resultas de su investigación para que el tiempo no abata el recuerdo de las acciones de los hombres y que las grandes empresas acometidas, ya sea por los griegos, ya por los bárbaros, no caigan en olvido; da también razón del conflicto que puso a estos dos pueblos en la lid)

En nuestro entendimiento el equivalente de στορίa, para nuestras concepciones contemporáneas, se traduce a investigación o inquisición. Siguiendo con la elucubración del término στορίa nos lleva a observar que ésta se relaciona íntimamente con la frase socrática: En oida oti ouden oida (sólo sé que nada sé) en donde oida (yo sé) derivó a oistor (sabio). En este sentido, στορίa no puede ser pensada sin relacionarla con el saber.


martes, 8 de abril de 2008

Poemas

Cada año Medellín celebra un fetival internacional de poesía en donde poetas de todo el mundo leen sus poemas a un público algo numeroso. Lo interesante es que los organizadores suben los videos de dichos poetas al youtube con el nombre de revistaprometeo. Para hacer algo de publicidad y recordando que este originalmente es un blog de poesía, publico dos poemas que me han parecido apasionados. Si los quieren ver-oir, metánse a Youtube, puesto que la transcripción escrita puede es muy arbitraria y algo tramposa.


Mario Sampaolesi, Argentina.

La vida me es ajena

Desnudo como el campo
huyo de la realidad
en la manada de caballos negros
que espanta a la memoria.

Ella, que era el agua,
la entrada de los barcos al puerto
antes de anochecer,
las cenizas que dejo el salto del suicida
sobre la terraza,
reconoció su perduración
más allá del tacto.

Yo creí que vivir era desangrarse
y salí y toqué la piedra y ví al pájaro
y me mojé con la lluvia
porque comprendí
que la piedra no es piedra,
sino el viento caído
que deja el pájaro cuando vuela;
porque la lluvia no es lluvia,
sino la sensación del vuelo
que derraman los ojos del pájaro
porque el pájaro es mi miedo a la lluvia
porque, a pesar de todo,
la piedra, la lluvia, el pájaro
también mueren.

Ella todavía me incendia
cuando multiplica el insonmio en mis ojos
con la melodía del golpe
que otorga la gota contra el vidrio
como otro corazón;
dónde mi soledad es espejismo
tras espejismo
y la muerte
el grito del fantasma
que vendrá con la noche.

Lässe Söderberg, Suecia

La estatua.

Me quedaré inmovil
entre mis dos hombros

Nadie me saludará,
no saludaré a nadie.
A lo sumo,
haré señas a los muertos
o les enviaré una carta
firmada: un admirador.

¿Cuál es el franqueo para la eternidad?
Por todas partes asechan teléfonos,
alacranes dispuestos a morder.

Cada puerta que se abre, me engaña,
carnivora.

A veces quiero vivir olvidado hasta por mi mismo.
Ni siquiera las moscas me visitarán.

¿Por qué, entonces, sigue latiendo
este maldito corazón?

Back to the Blog

Mucho ha pasado desde que publiqué mi última entrada:

Entre al servicio en el FCE y me pusieron a escribir, lo cual ocasiono la drástica des-atención a este blog; leí algunos libros sin acabarlos (El maestro y margarita de Bulgakov, libros sobre posmodernidad de Lyotard, No es país para viejos de Corman McCartthy, algo de Freud "Duelo y Melancolái" y unas páginas de el origen del Trauerspiel alemán de Walter Benjamín). Intenté definir la posmodernidad como una actitud de cambio; descubrí el podcast de Olallo Rubio, fui a Morelia, Vi some kickin ass movies como Sr. Venganza, Snakes on a plane, Dr. Strangelove y Persépolis; golpearon los Punks a los Emos y todos ya saben de la existencia de ellos; South Park acabó la primera temporada de 00 Gundam Wing, aprendí más alemán, no avancé mucho en la tesis. South Park es bien cagado, Bleach y One Piece rompen madres; El PRD se escinde, Pemex está en camino de privatizarse; Elba Esther Gordillo lloró, corrieron a Hugo Sánchez y hoy me enteré que Chávez prohibió la transmisión de los simpsons. En fin tantas cosas como para hacer una canción al estilo Billy Joel.

martes, 8 de enero de 2008

Does androids Dream of Electric Sheep?

Los Angeles 2019.

El replicante Roy Batty después de perseguir y dejar a su persecutor, el detective Rick Deckard un Blade Runner, al filo de la muerte; decide, a último instante, salvar su vida. Las razones parecen ser poco importantes, en comparación a lo que sigue. En un momento sublime de la historia de la ciencia ficción, el androide semidesnudo, estrujando en su mano una paloma blanca y bajo la lluvia expone lo siguiente al Blade Runner (humano que persigue al que desea ser humano).

I've seen things you people wouldn't believe;
attack ships on fire-off on the shoulder of Orion.
I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhäuser gate.
All those moments will be lost in time,
like tears in rain.
Time to.....die.






" It will happen When Time finally comes to an end, the memory will also
cease to exist".